Иллюзия города | An illusion of a city

Однажды ты просыпаешься не в своей постели. И солнце первым делом шепчет тебе в окно, когда еще не пришло время расставания со сновидениями, будто ты одна на этой незнакомой планете. Эта вселенная, теперь уже не просто слово. Ты завариваешь кофе в кружке с незнакомым узором, отпуская мысли в полет, а все вокруг такое... другое.  Небрежно отбросив волосы за спину, примеряешь платье - и находишь, что оно тебе в пору. Сверху запахиваешь крепче уютное пальто, воротник его поднят, чтобы осеннее утро не забралось в душу, а в мыслях еще тепло прощальных слов...

Ты вдруг понимаешь, что возврата назад нет и быть не может. Что выбор сделан гораздо прежде. Он сделан тобой. Ты спускаешься в метро и сворачиваешь в нужную сторону. Ты в волнах разговоров и электричестве жизни остаешься одна. Ты любишь мраморные стены и узоры мозаики стен и утомленные звуки переходов, ты любишь эту жизнь до кончиков пальцев. Ты просыпаешь в поезде. Ты обнаруживаешь, что тетради исписаны твоим почерком, ты находишь себя на площади, которую каждый день пересекаешь между восьмью тридцатью и девятью. Ты понимаешь, что этот город тебе в пору, что это самое нужное слово. Ты желаешь ему доброго утра, а он делает то же в ответ, на всех языках мира.

One day you wake up in an another's bed. And the sun softly whispers in your window, like it is not time for leaving dreams, if you're alone on this strange planet. This universe is no longer just a word. You brew coffee in a cup with a strange pattern, letting thoughts flying, and everything is ... more than it used to be before. You carelessly  hair stack your back, you put up a dress - and you find that it fits perfectly. You zip up harder cozy coat with a collar raised for the autumn morning did not pick up in the soul, and your mind is still full of warm words of farewell ... 

You suddenly realize that there is no chance to turn back. That the choice was made before. And it was you who made it. You go down to the subway and you choose the right direction. You lose yourself tin the waves of talks and electricity of life around, but you are left alone. You love the marble walls and mosaic patterns of walls and tired sounds of  your way, you love this life to the fingertips. You wake up in the train. You find that your notebook has some handwriting, you find yourself in ta square which you cross every day between half past eight and nine. You understand that this city suits you perfectly, that it is the best word ever. You do wish it good morning, and it does the same in return, in every language ​​of the world.